Há alguns dias me peguei pensando em uma cena aparentemente simples, mas que diz muito sobre a sociedade em que estamos vivendo.
Na calçada da minha casa existe um manacá.
Foi plantado pelos meus pais há alguns anos e, desde então, acompanha as estações como um velho amigo da família. Em média, floresce três vezes por ano e transforma a rua inteira. Quem passa repara. Quem mora aqui já espera pelas flores.
Como toda árvore urbana, ele precisa de cuidados. De tempos em tempos faço a poda para que os galhos não alcancem a fiação elétrica. Também havia uma pequena grade branca ao redor do canteiro, apenas para delimitar o espaço e protegê-lo.
Até que alguém decidiu que aquilo o incomodava.
Não uma vez.
Nem duas.
Sempre próximo ao dia da coleta de lixo, a grade aparecia torta, deslocada ou caída.
Na última vez, arrancaram tudo e simplesmente jogaram no chão.
Até hoje continuo me perguntando:
Por quê?
Ela não atrapalhava a passagem.
Não ocupava a calçada.
Não impedia ninguém de caminhar.
Era apenas uma proteção para uma árvore.
Como a situação começou a se repetir, resolvi construir um pequeno muro de tijolos ao redor do canteiro.
Achei que o problema estivesse resolvido.
Mas não estava.
Dias depois, enquanto voltava para casa, vi um menino caminhando alguns metros à minha frente.
Ele parou ao lado do manacá.
Olhou para a árvore.
Esticou a mão.
E quebrou um galho.
Sem motivo.
Sem necessidade.
Sem sequer olhar para trás.
Continuei andando e percebi que ele entrou em um comércio logo adiante, onde a mãe estava trabalhando.
Aproximei-me com toda a educação possível.
Perguntei se ela era a mãe dele.
Ela respondeu que sim.
Expliquei calmamente o que havia acontecido e pedi apenas uma coisa:
Que conversasse com o filho para que aquilo não acontecesse novamente.
Enquanto eu falava, ela praticamente não olhava para mim.
Quando terminei, respondeu de forma seca que o filho trabalhava com ela e nem passava por aquele trecho da rua.
Mesmo eu tendo visto a cena acontecer diante dos meus olhos.
Respirei fundo.
Repeti o pedido com educação e fui embora.
Voltei para casa pensando em algo que vai muito além de um galho quebrado.
A árvore vai continuar crescendo.
O galho volta.
A natureza se recupera.
Mas e quando quem não cresce é a educação?
Talvez o maior problema não seja uma criança fazer algo errado.
Crianças erram.
Elas testam limites.
Descobrem o mundo.
Aprendem observando.
O problema começa quando nenhum adulto aproveita esses momentos para ensinar.
Educar não é defender automaticamente um filho.
É ajudá-lo a entender que viver em sociedade significa respeitar aquilo que também pertence aos outros.
Uma árvore na calçada não é apenas um enfeite.
Ela reduz a temperatura da rua.
Produz sombra.
Melhora a qualidade do ar.
Abriga pássaros e insetos importantes para o equilíbrio ambiental.
Em tempos em que cada verão parece mais quente que o anterior, preservar áreas verdes deveria ser um compromisso coletivo, não uma escolha individual.
Às vezes pensamos que educação se resume a boas notas, cursos e diplomas.
Mas ela também aparece nas pequenas atitudes.
Em devolver um carrinho de supermercado ao lugar.
Em recolher o lixo que produzimos.
Em respeitar uma fila.
Em não quebrar uma planta simplesmente porque ela está ali.
No fim, o galho que mais me preocupou naquele dia não foi o do manacá.
Foi o da oportunidade perdida de ensinar uma criança que toda forma de vida merece respeito.
Porque árvores florescem novamente.
Mas valores precisam ser cultivados dentro de casa.
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Atenciosamente,
A Observadora Ácida
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